Vivir poéticamente

Transitar en las mañanas

saludando amablemente

y sonreír a desconocidos

es vivir poéticamente.

Ser usuario del Metro

junto a otro millar de gente

y de vaina tener espacio

para viajar decentemente

O subir a un autobús

y escuchar atentamente

al pedigüeño de turno

eso es vivir poéticamente.

Y rogar a las deidades

no toparte frente a frente

con algún amigo de lo ajeno

ladrón o "choro", comúnmente.

Pero si tus ruegos son ignorados

como sucede constantemente

no te preocupes, amigo

estás viviendo poéticamente.

Lo que nos sobra a nosotros

es la tan mentada "suerte"

de mantener a salvo la vida

ya que la seguridad es inexistente.

Al llegar a la oficina

y tomar el café de siempre

hay que pensar, entre otras cosas

que aquí la poesía sí está presente.

Volver a la rutina

del trabajo, humildemente

no nos aleja del todo

de vivir poéticamente.

Si su jefe es buena gente

es usted afortunado

pero si es todo lo contrario

¡pobre madre que tanto ha mentado!

Lo mismo si no trabaja

pero hace de estudiante

¿acaso cree que se salva?

Usted también sufre bastante.

Al finalizar las jornadas

nos toca la mejor parte

vivir lo mismo que en la mañana

pero con el estrés de la tarde.

Otra vez usar el Metro

duplicando la cantidad de gente

o calarse en el autobús

al pedigüeño insistente

al chofer malhumorado

o el Metro retrasado

la hostilidad del proletariado

¡esto es vivir poéticamente!

Cuando llega usted a casa

y cree que todo ha terminado

del grifo no sale agua

o su barrio no está iluminado

Toca bañarse con totuma

y usar velas románticamente

momento propicio para decir

¡esto es vivir poéticamente!

A propósito del artículo de Armando Rojas Guardia.

Ella me dejó

Abbie se fue.

Decidió independizarse, buscar el amor por sus propios medios, patear calle, como quien dice. Se cansó de mi, de mis metidas de pata, de que me gustaran todos y no me enamorara de ninguno, se cansó de quererme más de lo que yo me quería, de creer en mi... supongo que está en todo su derecho, no se puede andar por el mundo odiándolo todo, te desgasta la vida.

En las noches la extraño más que nunca... era ella la que escribía poesía, la que sonreía con canciones románticas, la que se ilusionaba por las dos, la que hacía de un regalo corriente algo especial, la que me decía "ya llegará...", la que me prestaba su inspiración para escribir cosas más interesantes que esta porquería que ahora publico.

Abbie era mi mejor parte. Sé que volverá, lo mejor de nosotros siempre vuelve cuando nos enamoramos (decía ella) pero hoy, aunque no parezca, la extraño mucho. Quizás por eso "estoy loca" por encontrar el amor, para reencontrarme con mi mejor yo, para volver a ser como ella.

No puedo escribir

La genialidad me da por segundos. Decir "genialidad" es un subjetivismo arrechísimo, básicamente porque no escribo genialidades, no soy genio, pero vamos, que alguien tiene que creer en mi y si no soy yo...

La genialidad me da por segundos, repito. De repente me despierto a las tres de la mañana con una idea y tengo que escribirla para poder seguir durmiendo... pero no todas esas ideas puedo -o quiero- publicarlas aquí, además tampoco es que son muchas. Lo cierto es que he perdido esa facilidad para sentarme -o acostarme- y escribir algo que me guste.

No publico escritos que no me gusten. Quizás después no me gusten, pero en su momento me gustó y lo publiqué. Bueno, ya eso no me pasa. No puedo escribir y no sé por qué. Mejor dicho, no puedo publicar y no sé por qué. Hay muchas cosas que quisiera decir pero para qué, si ya maduré y lo digo de frente, para qué, si sería repetir lo que ya he dicho, para qué si mis desahogos son míos y ya no siento ganas de que los demás los lean.

Tengo escritos geniales, pero son personales, muy personales, tanto que son exclusivos de alguien porque tienen vivencias, experiencias, chistes internos y ese es el punto, ya no puedo hacer que un escrito sea universal, ahora todo se lo escribo a alguien (alguien genérico, no siempre es a la misma persona), ahora todo tiene un sello personal, una anécdota que no entenderían pero que para mi tiene un gran significado sentimental.

Antes podía escribirle a alguien y hacerlo "sonar" genérico... pero perdí esa capacidad. Y me preocupa. :(